Todo termina en arte, es el consuelo del pobre hombre que pone delante suyo algo bello para sustituir a su amada, para sustituir algo que, ante la imposibilidad de tenerlo, ante la imposibilidad de olvidarte quiere que siga buscando remedio a la desesperación, a los vastos campos cercados de un alma triste y desesperada

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            Todavía puedo mirar las estrellas, antes de avecinarse la noche ya están ellas ocupando lugar. Los caminos del mañana ya no tienen la posibilidad de verlas cantar en la oscuridad, de verlas estimulando el silencio.

Oye como cantan! como sirven para que aprendamos a callarnos por un rato.

            ¿Podré al menos escucharlas cuando me asfalten? Me conformo con escucharlas, yo a cambio intentaré que las flores y los jazmines sigan creciendo por encima del asfalto.

            Descubro que yo también siempre tuve melodías escondidas para ofrecer, que siempre fui un fiel compañero del silencio y la profundidad etérea.

Desgracias, semillas sembradas en la tierra de mi alma. He sido creado para ser oculto, para que dos manos me cubran, me tapen. Quisiera ser acariciado por aquellas manos, quisiera que me toquen y que me miren así como soy; manos que no posean dedos prejuiciosos e insensibles que juzgan por la apariencia y por la manera de expresar lo que siento.

            No me cubran por favor, que no estoy dormido; mis ojos están tan abiertos como los cielos en verano y los autoservicios los fines de semana. No me cubran, se los pido por mis ojos, soy joven para olvidarme de que existo, soy joven y sin embargo ya me están sacando posibilidades de levantarme algún día y moverme de lo que ahora soy.

            Aprendan de la buena gente que reina en el cielo; ellos nunca taparían esos caminos de soles y estrellas fértiles; aprendan a darse cuenta que las manos solo se las han hecho para taparse la boca cuando empiezan a hablar de más

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            Pero ésta quiero que sea la última vez que nos miremos, una vez más. Aunque nunca llegue a suceder, tal vez, quien sabe que ves, cuanto costará mirarte, cuanto vale mirar tan bella criatura.

            Lloran los muertos, y creo haber escuchado que lo hacen en ocaciones extremas. Aprendamos de ellos y no gastemos lágrimas a cada rato. Acostumbrados a abastecernos de lágrimas de legumbres de luces de libros de litros de libros de los otros y de aquellos que ya no están. Aquellos que están muertos esperando el momento justo para llorar, el momento justo donde tu me miras, por última vez. Mañana te lo pediré de vuelta

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            Estímulo nocturno me dejas con sueños para usar en otro cuerpo. Dejas el cadáver por un tiempo pero no la piel; extraña criatura la piel

            Es un buen consejo el que andes con la piel bien puesta. Caminar sobre soles y pleamares descalzo. El pecho fundido; el laberinto espíritu que desemboca en dos manos iguales: La prisa del cuerpo por querer escapar.

            Lagos de ultratumbas; ojos como llovizna matutina caen sin que nadie los vea.

            Y llevaste los recreos también al sol. Cumpleaños de corazones que se parecen toda la vida, y perecen separados toda la vida, y se tocan toda la vida solo con miradas de un temporal infinito y tormentoso.

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         La diferencia está en las ramas; allí tengo ramas, y aunque sea una desventaja para mi exigencia, no encuentro menos aquí.

         Estoy en el suelo nuevamente, a veces soy raíz, a veces me pisa la mente y no puedo encontrar el suelo que me permita trepar al árbol de nuevo. Mi estado toma la forma de un saber y planctus. ¡Veo que la gente baja con el don de traerse ramas! Y en sus remeras se ve la huella de un presagio abandonado:

"El sueño parió la vida; pero se crió con la austera realidad".

         Aprendí a oler horizontes, hacerme corbatas con el vahos de abril; supuse que en la nada nadie sufre, me confundí. ¿Seremos soles de esta gran habitación? Amor y la puerta se tendrán que abrir.

         Aprendí a no verme de reflejo, ver desde la cara de un espejo; y comprender que los ojos son ajenos al cuerpo, su belleza está en lo que realmente pueden atrapar con la mirada.

Aprendí a no ser palabras, no tengo otra forma de creer en la casualidad.

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también mi caballo, mi radio y mi cepillo.

Mi casa también es amarilla

también los platos, los vasos, las mandarinas y los guantes para lavar los platos.

Amarilla también es la tapa del diario, el llavero y la etiqueta que trae el vino.

Amarilla es mi guitarra, mi bandera y todo mi pueblo

exacerbado pero aún muy querido!

El revelado salió amarillo, el mate un poco también,

y el ruido del grillo me hizo acordar al amarillo.

Pero el sol y mi planta de girasol no lo son,

porque la noche nos acecha.

Pero la noche, las estrellas, la luna, el árbol, mis zapatillas y mí trastornada elegancia también son amarillas

La noche es amarilla

pero no alumbra como el indómito sol que visita el día.

Las manos frías y callosas de la noche no abastecen a mi ciudad

Ícaro podrá escapar de noche, aunque esta se vea amarilla

Porque no alumbra como el indómito sol que visita el día

Y un allegro infragante,

toma un atajo por mis oídos,

que vestidos de amarillo,

reciben la bienvenida del crepúsculo y la melodía.

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        Aquí veo la paz; está muy oscuro como para sentirla y ya no me concede gritos para tirar al aire libre.

        Me enteré que ahora, las cruces, vienen con lamparitas hacia adentro. Antes las vendían sin luz; ¿y si uno le teme a la oscuridad? ¿Cómo van a olvidar que las flores no sustituyen al día, que de noche se parecen o son iguales?

        Es un poema bastante oscuro, lo sé; pero yo había encargado una cruz para vivir en el núcleo del sol; y sin embargo aquí estoy, viviendo sin luz, sin agua, con la paz que ya no la imagino.

        Hay dos sonidos que me mantienen con ganas de seguir acostado: el de las llaves y la vos de las propias manos al escribir; y ya compuse algo más alegre de lo que se pueda pensar, están todas en clave de sol y enchinchadas en el alma, yo prefiero una cruz artificial antes que el negro natural de la sepultura. Es muy simple; salgo, vendo las sobras con las que mi corazón se abastece, y regreso sin envidia y sobre todo, con la cruz que más me conviene.

        Me muero por vivir otra vez, y recordar que los recuerdos me sepultarán algún día.

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¿Hacia quien viene el preferido, por si fuera de madrugada?

Como insiste el rocío a la mañana

Enfrente una rareza de sentidos con ojos que vinieron de más

En la enfermedad de los Galápagos y la misa pasada de copas

¿Habré sido la analogía perfecta; fricción entre la obviedad por el Oh!?

Una escala en rojo pequeño, sube al mástil por el infierno que le sobra lugares para dormir en paz

Es en eso que me confundo, porque la llave abre pero la pena se cierra con clamor

Me encierro en el círculo de la rutina y el proverbio. A veces recuerdo la noche, como la galera del mago y se me aparece, solo sin mirar, aquel horario perdido bastante ayer.

Y en el bolsillo, el amor (una bandera de pañuelo),

para no llevarlo a la vista de todos

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Emprende un juego con refugio y escobas de dados

El comodín es incapaz de ayudar en su huída preparatoria

Se besa el tablero y rompe en pedacitos la mejor carta olvidada en los dedos de su cabeza

Atraviesa los mares desnivelados, encima las orillas instigan ser profundas a fuerza de pulmón de piedra

Una reveladora nota, que proviene del setenta. Tiene unas alas escondidas detrás del carburador

Y devuelve los centavos porque la entrada al cielo es gratuita, por ahora...

Y avanza, por el aroma. Los cueros afinados con el oído del sol. El sombrero lo ayuda a distinguir, que hay algo llamado ser noche.

Se puede ver que allá viene, en su palacio con ruedas de jardines. En su duplex formado de a dos cartas repetidas en la misma jugada.

La manera de haber ganado, comprando los ojos con poca migaja; números extraviados en la letra que evapora el presente, en la blanca gaviota chusma que lo arrima a la orilla más profunda de juego en estado de paraíso

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Me quede parado varios tiempos, mientras acariciaba el tupido brillante, soez

Probé con la mente de mis pies, todos afuera. Además entro la voz con la puerta cerrada, no hacía falta la piedad del cuerpo retocado

Un coro profeta auspiciaba la gaseosa; beber en el secreto, en el dormitorio que duerme

Había niños que preferían saber más sobre el pasado. Los quien preguntaban cuando vienen

Y los que vienen responden con preguntas que llevan la gloria y el significado de las ensaladas

Por un invitado me olvide como llegar a la fiesta,

como entonar una melodía pegada al televisor menos propagandas igual:

                                        "inocente promesa en el salón de un asilo".

Así fui siendo estado, entrevista e informe para resaltar el coraje de los inválidos más valientes

En el redacto, la querella y la granada de mano,

los cuerpos reclamaban el secreto y mis pies ya no alcanzaban a cubrirlos

Sería capaz en hallar una seriedad, del palacio una moneda, la luz infinita tensada a la broma

Sería capaz de llevarlo a la mano, al hombro que el loro pagó como alquiler una semana.

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         Enormes lunares de un cuerpo celeste se debatían el terreno para cultivar aún más señales y nuevas manchas de nacimiento crecían como nebulosas en forma de planos paradisíacos.

         Y los dos entraban al mismo sueño de la mano vaya saber uno de qué misterioso espectro. Alguien más podría haber tenido implicancia en la construcción de una utopía tan ingeniosa como la hermandad que los unía. Sin embargo todo estaba congelado; silencio y noche reinaban la plaza de los hermanos. Radios, alarmas y leves movimientos de las hojas ejecutados por la brisa maestra quedaban afuera de esta ceremonia novedosa y un poco gótica.

         A las tres de la mañana el hermano mayor abrió sus parpados con una suavidad muy sutil. Cuando pudo contemplar más o menos su nueva realidad (la convivencia con los sueños se había transformado en la insignia a seguir de su alma) despertó a la hermana con un grito muy extraño y frontal: Piiii! logrando que ella se levantara muy rápidamente y percibiera el estado en el que se encontraban (paraísos nocturnos sólo se ven arriba) Entonces emprendieron el camino de vuelta a casa. Caminando iban ahora, siguiendo una estela de rayo lunar, una mecha blanca de una bomba sin tiempo ni con explosión, más bien la mecha de un hogar que iba a explotar de emociones y bubuleadas cuando llegaran.

         Nunca habían pasado tanto tiempo juntos, y pensaba el hermanote cómo iban a lograr aguantarse de ahora en más. En otra vida quizá (pensaba) me toque ser un bonito animal domestico, una tortuguita, un roble o pino perdido en alguna postal plausible de ser placentera para los ojos. Pero se daba el gusto y nadie se lo iba a sacar, un gusto infinito de poder en esta vida compartir cada paso junto a ella.

         -Prometo robarte los cordones. Le dijo en una especie de susurro que se perdió en la conciencia de su hermanita.

         No caía no caía. Qué querrá decir este hermano bubulero y con pretensiones de llegar antes que yo a mi colchoncito. Claro! Me quiere usurpar la habitación, quitarme mis hermosos cordones rojos y todavía ni siquiera llegamos a la esquina.

         -Hacen juego con mi corazón herma. Hoy en día hay que tener estilo y conjugarlo con nuestro interior.

-No me quieras convencer vos (respondió su hermana frunciendo las cejas y mirándolo seriamente) haciéndote el poeta, que a decir verdad faltan demasiados pero vos lo usas para enmascararte y avivarte, apropiándote de las cosas lindas que me compra mama.

         -Mentira mentira mentira mentira! Gritaba el hermano mirando con los ojos apretados y cerrados de cara a la noche estrellada, y pegaba saltitos que implicaban el deseo de ser más chiquito que ella.

         -Quiero tus mediecitas, quiero tus remeritas y tu ponchito, porque tengo celos de tu propia ropa, está siempre pegada a vos, mientras tu querido hermanote tiene que esperar a que vuelvas o mandarte mensajitos preguntándote obsesivamente con quien estás o por donde andás metida.

         Su hermana se empezó a reír descaradamente, sabiendo que todo aquello eran farsas que la cabecita de su pobre hermanito construía "bajo el designio de un instinto fabuloso" La hermana no paraba de reírse porque sabía que su hermano la quería tanto tanto que hacía el ridículo diciendo bubuleadas.

         Eran altas horas de la noche, pero la pequeña siestita los había despabilado bastante. Los dos estaban bajo el efecto de la luna hechizante y caminaban y caminaban como marionetas cariñosas de algún creador que tenía ganas de ver un espectáculo que valiera la pena. Durante el resto del recorrido la hermanita le contó algún que otro secreto guardado que tenía. Su hermano llegó a pedirle un curso acelerado de francés al enterarse de aquella dote que su hermana poseía prodigiosamente.

         Cuando llegaron a la puerta, su hermana sintió que la salida del alba estaba a minutos de poder presenciarse. El trayecto había sido verdaderamente largo y acogedor, sin bondis a la vista, alguno que otro habían visto pero cargados de fantasmas y sombras, muy misteriosos por así decirlo, carentes de números que paraban con solo mirarlos (parecían querer llevarse a uno a pasear por otro mundo sepulcral)

         A la hermana se le había ocurrido esperar a que saliera el sol, juntar a sus padres en el cielo, juntar a toda la familia aunque sea un instante. Pero el hermano ya se había metido adentro como una rata grandota que está a la búsqueda de un maravilloso pedazo de queso parmesano.

         -Ufa herma, vení para acá! Bueno, Otro día será mama... Miró de soslayo a la luna, se mordió con las paletas el labio inferior sacudiendo la cabeza al mismo tiempo y entró resignada, hallando terrible hermanote recostado como si fuera un feto sobre su colchón, un bebe que no sólo había nacido para ocupar su lugar en el mundo (ese colchón que su hermana tanto cuidaba) sino también para saber en qué momento hablar y en cual cerrar el pico y aprovechar la ocasión para ganar el turno. Su hermanita abrumada, se limitó a darle con toda su fuerza una paliza en la nalga izquierda, y como tenía tanta hambre se fue derecho a la heladera donde descansaba una rica torta de frambuesa y alguna que otra cosa que se pudiera considerar desayuno bien bien matutino.

         Ellos no volvían de una noche de escabio, pero si alguien entraba en ese momento a la casa podría haber confundido fácilmente la situación con un estado de resaca patógeno. Su hermano haciendo ronquidos irritantes que daban la sensación táctil de una espuma asquerosa y su hermana recostada en una silla y con las piernas levantadas en una ventana, con la mirada lista para contemplar la salida del sol.

         Los primeros rayitos dieron en su frente y con sus pies, ya envueltos en pantuflas rositas con elefantes, empezó a juguetear tapando y destapando el disco del sol, haciendo efímeros eclipses que le provocaron una leve sonrisita con mucho Noni encima.

         De repente la sombra de su hermano (henchida de oscura vagancia) se estampó sobre la pared, a la derecha de su hermana.

         -Hermanote! Dijo la hermana bajito, casi como una tosesita. ¿No estabas ronroneando? Y tiró sus manos hacia atrás para que éste pueda tomárselas.

         -Si, dijo el hermano con una voz bronca que en otros tiempos había tenido cierta elegancia y jovialidad.

         -Vení, acercate a la ventana, mirá que lindo el solcito, aguantáme acá que voy a buscar más torta. Su hermana se levantó y se dirigió de vuelta a la heladera de la cocina.

         Otra vez quedaba su hermano totalmente solo, en esa pieza, con los ruidos de fondo de una hermana intentando cortar el postre sobre un plato de vidrio. Un hermano que contemplaba por fin el regreso del alba; perplejo y dormido, con los hombros cansados y los brazos caídos sin movimiento alguno. Especie de trance con la naturaleza, con el cosmos y la idea de tener finalmente una hermana a sus espaldas. Que lindo momento pensaba. Extraño momento! que había empezado el día anterior cuando se miraba al espejo y se acomodaba lo mejor que podía sus cabellos, cuando se relamía y barajaba sus deseos de conocerla. Cartas del destino humano que por fin caían sobre la mesa de la felicidad.

         Volvía la hermana con los brazos ocupados y perfumados de frambuesa.

         -Herma (empezó a decir ella) ¿no se puso a pensar si estamos acá de verdad (parecía ahora iluminada por su costado más filosófico) si no seguiremos dormidos? Siento todo un poco extraño; el brillo del solcito parece más intenso; las pantuflas más calentitas y esta torta demasiado rica cuando yo pensaba que no era tan así (y pasó la lengua por encima de su mano derecha, tan sabrosa por el perfume que traía el postre).

         -Herma (concluyó) ¿no seremos acaso la creación de algún vago escritor que canaliza sus nostalgias en una hoja, construyendo hermanos y hermanas y soles y postres de mentirita?

         Su hermanote no le respondía, seguía reposando en el aire, vaya a saber uno si había prestado atención a las fantásticas reflexiones de su hermana que ahora volvía a sentarse de nuevo en la sillita de la ventana.

         Mientras se acomodaba su pelo con un gomita miraba a su hermano fijamente y después de hacer varios intentos más por traer al hermano de vuelta al mundo continuó refiriéndose al supuesto escritor navegante de los sueños y mares de palabras (con las que hacía grandes olas de imaginación para alojar en la orilla la creación de estos dos hermanos espumosos pero dulces; glotones pero generosos; extraños pero felices a su modo).

         Finalizado este viaje de intrigas en el que su hermanota se había sumergido, habló él por fin, sin descuidar por ello el modo con que lo hizo. Porque se vio claramente como sus ilusiones por retomar al colchón de su hermana habían quedado en el olvido. Despabilándose efusivamente se acercó a los hombros de su hermana, besó cada uno de ellos y luego hizo lo mismo en su frente.       

-Hermana somos imaginarios, siempre lo supe y vos también, eso no quita que fuéramos enviados por alguien. Todos, en definitiva, son enviados por alguien, sean o no imaginarios. Necesito creer hermanita que usted está muy lejos de ser algo meramente imaginario, pero si lo fuera, aproveche y mire su corazón, como lo estaba haciendo yo hace un ratito, mientras usted hablaba pensando que yo no la oía. Estaba mirándome hermana, viendo de frente mi alma, metiendo la cabeza en ese pozo tan insondable como es el alma. Y tan parecida a la suya era! Que me dio un chucho el pensar que seamos simples palabritas perdidas en un papel o en la mente de otra persona.

         Y así fue como su hermana comprendió y respondió al abrazo que su hermano le había dado. De ahora en adelante, ¿qué cosa podría presentarse como algo más verosímil que ellos?, ni siquiera un escritor de carne y hueso echando tinta en alguna parte del tiempo y del espacio. No había nada que representara mejor un cariño tan real como el que se tenían ahí, prendidos en esa piecita por la luz de un solcito ya típico de madrugada tibia que presagia un día agradable.

         Desayunaron oficialmente una hora más tarde (bien puesto llevaban su condición de glotones) y salieron por la misma puerta que su hermano consideró varias horas antes como punto de largada para lograr el trofeo del colchón.

         Afuera, libres de toda competencia y soplamocos, se despidieron afilando sus cachetes, golpeándose despacito tres veces las cabezas. Qué difícil despegarlos! Siameses unidos a la melancolía de un saludo que se hacía eterno. Su hermana subió al Bondi finalmente y éste arrancó, echando una humareda que dejó al hermano totalmente envuelto en una nube negra.

         Y así fue como se largó él caminando, haciendo terrible contraste con la inmensidad celeste que tenía encima de su cabeza; sabiendo que de ahora en más, si se venía alguna de esas tormentas que tanto miedo le producían, no le iba a quedar otro remedio que dormir con la cara pegada a los piecitos de su hermana.

Leer Cuento de los hermanos imaginarios (segunda parte) en El blog de alesurro

         Y todo quedó sin cuerpos. El silencio contra la palabra que insiste y se obsesiona por llegar hasta las mismas ramas de la muerte.

         El silencio que piensa y espera del otro lado. No parece desesperado, aunque los silencios muchas veces lo sean. Y la palabra insiste, le ruega y se arrodilla ante los pies del silencio; le ruega y se vuelve a arrodillar; le ruega de nuevo y esto se vuelve rutinario.

         ¿Existirán otras formas de jurar? Aquí esta metido el amor, que expira una confluencia de sensaciones desconocidas en el universo. Aquí está inevitablemente algún miembro de la muerte inyectando un color espantoso en el alma de la palabra.

         Adentro lloran los niños como órganos envejecidos, miran hacia arriba donde está el corazón; pero este es un Dios que también esta llorando y que todavía no ha cumplido la edad necesaria para que deba llevar atuendo humano. El humano está afuera, muerto de un frío existencial, con la palabra en los ojos. Y la obsesión de cada palabra es también una obsesión por llorar y no poder hacerlo por alguna extraña enfermedad ponderada.

         Los muertos, se le alejan; pero ellos no están muertos y los vivos se les acercan demasiado. Y ciega es la confianza que se da en años, o al menos podría llegar a serlo, mientras que cinco días bastan a veces para intimidar demasiado.

         Váyanse todos a la eternidad y vuelvan renovados que los años cada vez parecen más cortos. Se le alejan, lejos de todos, una tarde donde todos estaban, justamente en la eternidad, con reposera y sombrilla y el mar a sus pies, como si todos hubieran de colarlo algún día en ese intento de jarro que lleva el nombre de imaginación y se muestra como el mas apropiado para vivir de veras en la eternidad.

         Me presento con el único movimiento que de antaño decía cosas nuevas, lejos del mar, lejos de todos.

         Se le alejan, pero éste ultimo esta solo, siente el deseo insondable de estar con ella (aunque aparezcan juntos en el título del poema)

         ¡Y cuanto amor desaprovechado como para cubrir planetas y babear estrellas de tamaño natural! Cuanto amor que tiene para darle y son estas cosas las que producen formas nuevas de concebir a la muerte, ángulos inesperados que surgen ahora con bastante sentido. La terrible ceguera de un alma hecha solamente de manos. Manos creadas con la sola condición de buscar, durante toda la vida una gemela.

         La perturbación inmensa y racional de los sentidos. El sufrimiento forma parte de sus planes, o quizá, inconcientemente, su plan sea sufrir y ya no hablemos por favor de palabras ni de silencios  

Leer Poema (simbolista) en El blog de alesurro

El violeta no es un color, es una forma violenta de expresar las cosas. Es un golpe a la imaginación,

un insulto al odio, una oración cincelada, musculosa y tonificada.

Me veo reflejado en una laguna que construí con lágrimas violetas. A la que luego le puse un puente

(para gravitar sobre mi desecho); a la que luego le di peces y algas ociosas que vivían en el templo

ya inundado de mi alma.

Violenta mi forma de callar, violenta mi forma de mirar a los espejos que me muestran sus bolsillos

vacíos, cuando saben que me deben de hace tiempo varios tiempos y rostros de juventud.

Violenta es mi forma de abrir la ventana y lanzarme de espaldas a mi cama. Rebotar tres veces porque

tiene siglos de resortes, porque tiene siglos de paz y descanso perpetuo.

Me he buscado y me busco siempre que la luna (ahumada por una niebla de ceniza violeta) se sienta

encima de mis hombros para tejerse otro mantel estrellado.

Nunca me he buscado en el entorno de colores estoicos y superficiales, en el entorno que prefiere

eludir la pasión y el cruel pero real acuerdo de los sentidos expuestos al dolor espiritual.

Y tal vez me llegue a buscar cuando prenda mi velador y se ilumine mi cuarto de violeta.

Tal vez me siente sobre mi almohada y me ensucie los ojos de lágrimas, sabiendo que los sueños, aunque

insistan en ser violentos y tensos, se terminan siempre desvaneciendo, frunciéndose como cabellos que

anhelan volver a dormirse sobre mis hombros.

Lloro porque no pude continuar abrazándote al violeta; deseo perdido en lo inmenso y onírico de cada

noche, y que equivalía a la única posibilidad de poder tocar ese cuerpo tuyo y bello hasta la medula

de tu propia sombra. Esa silueta fantasmal que ahora recorre mi cuarto pintando de violeta esta

ausencia, esta presencia misteriosa y desconocida.

Leer Poema en El blog de alesurro

         La intensidad con que los cielos derrochaban agua se fue apaciguando cerca de las tres de la mañana, horario en que Fátima se desmoronaba de una barranca. La profundidad del sueño patentaba una huella en su rostro salvaje e incoloro. Yo me sentí como héroe porque me salvaba de ella, rescataba la intención que la ceremonia nocturna difundía a los que sabían escuchar también bajo la tormenta además de las sábanas.

         Me lo habían intentado decir vestidos de serenidad y holgazana pero no pudieron. Llamaron a mi casa ayer a la tarde; el contestador pudo registrar solo un fragmento atestiguando los datos que yo tenía en mi poder desde hacía tiempo.

         La dirección y la vereda, cualquier otro detalle; hasta la esquina tenía un cartel publicitario con el mismo nombre. No había duda que estábamos en el lugar señalado, aguardando la llegada del tercero. El cuarto sería el mismo que usaron para el famoso crimen "de la calle embelesada"; una crónica terrible de lamento que había salido en todos los canales de televisión. Hoy se cumplían exactamente tres años del episodio todavía sin resolver, abultado en alguna fiesta del poder judicial.

         Yo conocía la casa desde que era un pibito, siempre nos acercábamos con Feifi porque nos parecía recortada de un libro que nos gustaba llevar a la escuela y leerlo en los recreos; un libro viejo y soberbio sacado de la biblioteca y que nunca más habíamos devuelto. Era precisamente el tomo 1 de "las expediciones por el tiempo". Y otra cosa que le veíamos parecido, el color a cuento de Poe emanado profundamente, donde se mire, desde cualquier punto, podía uno reconocer una hoja lúgubre de este autor.

         ¿Quien vivía allí? Nunca lo supe hasta que ocurrió el crimen y mi vieja me contó acerca de la gente y el terreno brumoso que inspeccionábamos con mi amigo en la juventud.

         Por desgracia para el barrio de La Paternal o para cualquier otro barrio, una casa nunca se muda a otro lugar, siempre está ahí hasta que alguien la vuela o la quema. Desde el asesinato de doña Rosales nadie supo que hacer y la policía se limitó a colocarle una franja roja y blanca a su alrededor. Se vendió al año siguiente del crimen pero no la usaron. Intentaron apropiarse de ella gente de una villa cercana, varias veces; el eufemismo se propagó por el barrio cuando ya nadie hacía quejas. Muchos se remordieron en su interior y estimulaban la creencia de que el mal y la brujería compartían lugar en la morada. A decir verdad, nunca se supo quien había ejecutado semejante crimen en contraste con la santidad que el barrio coronaba a sus habitantes.

         Un día ya habían pasado dos años del improbable asesinato, la casa poseía dueños pero que vivían valla a saber uno dónde. Yo caminaba de paso, hacía cuentas con el labio y los dedos iban naciendo a medida que llegaba a resultados positivos. Mi oficio de cartero suponía una mayor atención hacia las direcciones y las veces recorridas una zona para ahorrar pasos, energías y dolores de hombro y espalda. Ese día me había tocado mi barrio; pasé por mi casa para tener un almuerzo como la gente y seguir adelante. Esto me daba la sensación verdadera de haber guardado pasos en mi casa y al salir parecía un hombre de súbitos reflejos como el animal de los cuentos que mi hermano más chico escribía en la escuela primaria.

         Me tomé el trabajo con antelación, quería descartar la idea de que mi zona traiga molestias y una concentración penetrante como la que necesitaba para barrios desconocidos. Saqué las cartas de mi bolso y empecé el reparto de la mano derecha calle Arregui. El horizonte era estrecho dibujado a mano; culminaba en una avenida y de vuelta trazando un cuadrado gigante regresaba al lugar de partida.

         Me encontré con varias cartas de propaganda, algunas demandas y otras dirigidas a vecinos astutos que reclamaban descuentos por tener el alma diferente y más limpia que los demás.

         Cuando hacía el regreso me encontré con una carta enviada a la dirección de aquella propiedad que había desconcertado al barrio luego del crimen. Su color embrujado tomaba ahora una intensidad aún más solitaria e intensa.

La casa quedaba un poco alejada de los almacenes que se habían mandado a mudar, además de  los kioscos y los vecinos repatriados en otra manzana. Los gusanos, decían ellos, no somos nosotros sino esa casa siniestra que ha dejado podrida la manzana, "embelesada por la inpulcritud y el horror" como decía la portada del diario más importante de la capital.

         Mi función no se vio en lo más mínimo afectada por ese detalle y me dirigí tranquilo (hasta con entusiasmo) al numero indicado, si no me atendía algún siniestro fantasma o espíritu descuajado implorando gobernar "más allá de la casa", lo que haría sería dejarla por debajo de la puerta y proseguir mi camino hasta el final de la jornada. Pero resistirme a respirar con normalidad era sinónimo de no espiar el contenido de aquel mensaje escondido en el sobre y como sabía que nadie iba a estrecharme la mano junto a su lapicera, opté por abrirla con la menor ruptura posible del envase para poderla entregar en el mejor estado sin que nadie se diera cuenta.

         No recuerdo haber sentido en mi vida una impresión tan especial como la que tuve al leer con detenimiento lo que la carta decía en cuestión. Esto era muy sencillo; un brevísimo relato (muy poético por cierto) seguido de una ubicación detallada y la espera a determinada hora de la noche; la invitación a una fiesta que se remontaba al siglo XVI, en pleno renacimiento Italiano y que la visita sería acompaña de un tercero, anticipando de entrada la participación de otra persona además del destinatario de aquella carta.

          No se impresionen, ¡la carta iba dirigida hacia mi!

         Mi nombre, mi apellido, se leían con una claridad que daba espanto, la invitación iba dirigida a una persona que yo conocía bastante y que albergaba en lo profundo de mi interior generando peleas con mi conciencia. No obtuve respuestas de nada que provenga precisamente de cualquier otro mi; quedé paralizado pero pensando que alguien me conocía y sabía de que trabajaba a pesar de que yo desconocía su presencia.

         Escarbé el cielo cuando reflexioné que el asesino andaba suelto sin las cadenas del remordimiento y que sus víctimas debían pasar por aquella habitación. ¡Un psicópata en mi barrio!

         Al instante me detuve más por lo afligido que estaba. ¿Cuantas personas tenían el mismo nombre que yo, y el mismo apellido?

         Me llamaba Pedro González, eso me tranquilizó bastante. Recuerdo haber protestado años atrás reclamando un apodo; reprimía mi personalidad y quería ser nombrado un Ulises o alguien con nombre propio de verdad, con vida propia.

         Ahora le daba valor y extra; la carta podía estar dirigida a cualquiera de los diez mil Pedros González que había en el país. Pero las coincidencias me afectaban demasiado. Me compré una aspirina, guardé la carta razonando que su destino no estaba puesto en aquella mansión embrujada sino en llegar a manos de algún tal Pedro González.

         Mis conocimientos y experiencias de vida no me servían para nada ante aquella inhóspita creencia de estar perseguido por un loco; pero tal vez su idea había sido juntar muchas personas; esto era imposible, la carta describía con claridad que yo debía estar acompañado de otra persona. Puede que haya utilizado el mismo método para las demás personas y así duplicar el número de víctimas por cada mensaje.

         Quedaban embaucados los coches y las veredas sobre mi debilitada inteligencia, levanté la vista para comprender alguna cosa fuera de mí; pero el arrebato de la carta se había hecho apabullante. Me senté sobre el reflejo del sol y una puerta que parecía de casa con gente de vacaciones. Me interesé al respecto sobre el problema acogedor bastante excitante, cada vez comprendía menos la situación. Entonces me dirigí hacia la casa de mi gran amiga Fátima que quedaba muy cerca de donde estaba. Tenía ahora la constancia de que ella me iba a poder ayudar por no decir acompañar al encuentro.

         Cuando nos vimos centramos la atención en la sorpresa de habernos encontrado de casualidad porque ella venía caminando, había salido de su casa hacía instantes y yo me la cruzaba. Mi intención había sido un éxito.

         Fátima tenía el pelo negro como un diamante de carbón galvanizado, el brillo derretía mis ojos y prolongaban el éxtasis hasta que podía hallar vida en sus labios estoicos de suave crepé y antesala para llegar hasta sus ojos marrones pero blancos de limpieza y castigos pretéritos; era una bella mujer con la cual tenía el gusto de compartir aunque sea una buena amistad.

         Le conté todo. Ella me respondió con nada, se quedó pensando un largo rato divinizando el poder de aquella experiencia que yo había tenido. Esto lo fui deduciendo por el hecho de no poder resistirme a dejar el silencio rondando en el aire tanto tiempo. Le pedí que me respondiera algo que yo no entendía y ella siguió en su trance queriendo demostrar dos lados opuestos: que le conté algo al divino botón o que verdaderamente estaba acaramelada en resolver la situación de la bienvenida a la fiesta renacentista.

         Horas más tarde eh aquí que estamos en la casa. Decidimos ir por una convención eficaz, inspeccionar cada habitación juntos, averiguar hasta el último detalle.

         Lo que resultó ser una gran desdicha; la falta de fiesta y de invitados, produjo una gran sacudida a nuestras inquietudes un tanto mojadas. No era sorprendente que después de todo había caído en una broma insignificante de la que preveía en mis horas en el trabajo y más tarde con Fátima.

         Antes de irnos examinamos la casa desde varios puntos apartes. Las telas colgaban y arañaban la lógica veracidad de que el lugar atestiguaba en tanto mayor y palabra de gente que ya vive bajo tierra.

El entrepiso separaba del ovulo la ventana frontal con vista a la calle y el sótano recostado al borde de una pequeña biblioteca carente de tomos y novedades. A pesar de la poca iluminación, me pude dar cuenta de algo sumamente desagradable que en realidad lo fui descubriendo con el paso de la reexaminación y por el hecho mismo de que el recinto no tenía tanta luz.

Un obsequio en la oscuridad nos tenía esperándonos desde tal vez antes de que hayamos decidido entrar  y parecía quedarse suspirando en base al pedido recitado. Un movimiento leve que pensaba. La imagen de una vos negra, no de un maravilloso gospel, sino la sangre de aquella pequeña mansión de barrio, que ahora pretendía estar endemoniada o algo quizá de mayor estilo moribundo

         Este relato podría contarse sobre un fondo negro y palabras bien asiduas, blancas como el predio de un sobre de CD virgen. Lamentablemente no será posible, pero sí necesario, para ocultar algunas sensaciones que no se verán resplandecidas justamente por meras palabras no aptas para sustituir una experiencia en carne viva.

         Pegué un susto contra la pared que relevó su condición de calcomanía cuando escupí. Con un desagradable sabor a pate vencido emanando del techo.

         Así es como escapamos de la casa en un cerrar y cerrar de ojos, abrir y abrir las puertas solamente. Y desde afuera ya tomaba otra distancia, otro matiz que me hacía entrar en razón. ¡Equivocado estaba al pensar que una casa no se mueve!

         En ese momento yo solo quería escuchar gospel y tener puntos seguidos. Seguidos, claro, por el placer de proferir una oración infinita de cara al cielo.

         "Las habitaciones resuenan casi en la lejanía crepitante; un sueño y una villa de tierra                    oculta se hacen cada vez enormes; y lloran por la ausencia. Indiferencia que se mide por             metros y lombrices y el anonimato lejos, ya en lo medieval"

         Estimado Sr Pedro González, la presente carta tiene el agrado de invitarlo a nuestra                      hermosa y abandonada mansión embelesada. Un tercero lo estará esperando en la                         puerta de Santo Tome 3222.

         Nos gustaría que formara parte de esta fiesta que será una especie de emulación a las que   se hacían continuamente allá por el año 1522. Esperamos su presencia con mucho              entusiasmo.

                   Atentamente Los espíritus oprimidos del renacimiento.

Leer Cuento 6 en El blog de alesurro

 La garganta parecía alfombrada con la demagogia y la promesa de un bello carmesí. Sus ojos eran violentos y estaban abducidos por un movimiento social que iba cada vez más en ascenso. Permanecía atado con el sonido del abrojo a una soga que anudaba su garganta y un acto político poderoso, recuperar votos y promesas adultas con alma de niño eran objetivos principales a cumplir.

            Juan se hallaba en ese lugar, entre la multitud; pero al cabo de unos minutos que a esa altura ya tenían demasiada sed de tanto maratón, prefirió irse, volver a los caminos con asfalto para todos y silencio para los que gusten de tenerlo.

            Se tomó un colectivo y se bajó en la puerta del jardín botánico.

            Lo primero que vio al entrar fue otro tipo de discursos, inmensos, y con actitudes poco pecuniarias en el fondo. El abrigo era cálido y daba la bienvenida a un espacio de plantas, lo que se requería bien de cerca y la manguera del horizonte sacando a chorros caminos por doquier.

            ¡Que limpieza tan extraordinaria de aire y cuánto amor entre naturaleza artesana!

            Cien pies en la tarima sobresalían con el entusiasmo y la trascendencia de un bicho raro que se está por despabilar de un cuento profundo.

            Hay demasiada tecnología como para volverse loco hoy en día; en ese momento Juan procedía a dejarle el cuello en paz a la rutina y subirse al podio de la bendición.

            Aquella tarde tuvo un agradable sabor a misantropía arbórea. El pecado guardaba en el bolsillo para otro día de histeria y manchas en la piel del agua (cuando se entrevista con la paciencia del cocodrilo). Juan contemplaba la tranquilidad y fue cuando se acostó sobre el pasto, cerca de una estatua adorada y venerada por flores blancas y violetas, que empezó a discernir sobre lo que su corazón engendraría para el acontecer de la vida.

            ¿Qué tendrán de parecidos la moneda y el destino por buscar la excelencia. ¿Habrá excelencia que venga al nombre de un destino?

            Eran momentos de tensión en la historia de Juan, problemas con el aprendizaje de los sueños, suministrarle al porvenir los elogios y la biblioteca del amor exigido por llegar a la z; la importancia, al fin y al cabo estaba en el goce de cada letra y no en la espera exhausta para hallar felicidad recién en el preludio de la muerte.

            Rozaban las amapolas el olfato de su ilusión; el chofer de sus pensamientos oblicuos y directos al engranaje que movía el alma.

            El brillo de los soles, hamacados sobre las ramas, maquillaba el rostro sin expresión de sus principios.

            Debajo de su cuerpo, el subte, vecino de la raíz, trasladaba gentes con dirección de hogar y teléfonos de muchos números inciertos. Más abajo, sabía que el destino descansaba, el verdadero, el que había nacido para ser destino de su destino.

            Juan no tenía la experiencia de las hormigas que pasaban a su lado con el pan bajo las patitas; pero su juventud le proporcionaba otras virtudes como la de haberse tomado ese día para confrontar con él mismo, para dilucidar quien tenía la garganta alfombrada para brindar caridad y quién para el uso desaforado de la arrogancia más corrupta.

            Necesitaba escuchar la paciencia de la naturaleza, de las sobras de aire que los enormes pulmones almacenaban con el objeto de gritarle al hombre en la cara: “¡no respires sólo por necesidad, usa el viento para perseguirlo, para jugar a meter goles y  festejar con el aire al hombro! El destino se irá haciendo pesado, incómodo, pero el viento no se lo llevará y podrás contemplar que la fuerza es amiga de la gravedad. Los pies sobre la tierra, es objeto de vida”.

            Se tomó el colectivo para regresar. Era ya de noche cuando se bajó del tobogán que lo tele transportó a la guarida de su infancia. Es que Juan había ido al jardín botánico una sola vez cuando era chico; recién ahora buscaba de nuevo ese lugar para entusiasmarse con el recorrido didáctico de otra etapa de su vida. Descubría la forma de leer un árbol y analizar la insipiente llegada de los cambios en la persona y el pretérito momento angustioso que trascendía más allá de conseguir un chocolate por medio del llanto carenciado frente a los padres.

            Al día siguiente, los talleres ocupaban lugar de privilegio y vendedores de todo tipo compraban oraciones al cielo para que las medialunas del día anterior se acabasen por fin en la nueva madrugada.

            Llamaban a la puerta los carteros y los olvidados; hasta las once más o menos, así se daban las cosas en el barrio de Juan; algunas chusmas y varios canillitas tomando agüita se agregaban también al sermón rutinario matutino.

            Su despertador sonó once y media, aunque la voz de su madre había sonado en sus oídos varias horas antes. Se limitó a ordenar su cuarto y estudiar las últimas hojas que le faltaba antes de dar el final de “introducción al pensamiento más buscado”.

            Sin embargo ocurrió, al salir de su casa, algo que obtuvo mérito por no pasar indiferente y escapar de la percepción habitual de los vecinos. Era cierto que un crepitar alboroto se había formado alrededor de aquel hecho desmesurado; pero Juan prefirió considerarlo como si nada hubiera tenido importancia; aquello era de verdad una cosa por demás extraña, un sigilo del hombre que espera el momento ideal para desencadenar la anormalidad como factor indispensable de presencia callejera.

            Y cuál había sido la razón por la que Juan optó por seguir adelante y frecuentar más bien la decepción que se veía de frente, conservar el espíritu sin cadencias; dar la vuelta manzana sin dar vuelta la cabeza. Tal vez su cromado interior, ese día, contenía elementos que no entraban en su rostro; la necesidad de tener más de un cuerpo. Lo que verdaderamente mantenía atento a Juan aquella mañana, era seguir el camino en la vía de siempre y recordar que el alma era la única cosa pesada que para sostenerla se requería la totalidad del cuerpo.

            Algunas personas dicen haberlo visto en el Jardín botánico también ese día y otras, que estuvo en varias manifestaciones diferentes de diferentes derechos olvidados. Pero nada es tan cierto como la entrega en mano de mi testimonio como vendedor de garrapiñadas; en una cuadra cualquiera, como la que Juan vivía y en la que ningún mecánico me ofrecía dinero por una bolsita, pude presenciar con cierto entusiasmo la idea de que nunca debió salir de su casa. Es frecuente escuchar a varios testigos decir, al conjugarse los hechos, incoherencias obtusas; pero lo que mis ojos presenciaron agregaron más verosimilitud a una mentira tan insondable como la de no creer que todos los jóvenes vistos no eran sino la misma persona, o mejor dicho, eslabones de un destino confuso pero similar: la búsqueda y el derecho a la identidad propia de un hermano que comparte conmigo la ciudadanía, la búsqueda, el encuentro con el alma (eso no se mira ni se toca, pero algunos aunque no la tengan se la ofrecen a cualquiera, hay que saber que no precisamente está hecha de caramelo y maní) que a veces la terminan vendiendo, en cualquier barrio y vidriera, cualquier parque, placita o jardín o lo que sea, yo se de esto porque soy un buen vendedor. Por eso, mientras al diablo no le llame la atención, no intuya esta pléyade perdida en cuerpos; yo lo persuadiré y le trataré de vender garrapiñadas al por mayor, sea de paso compenso grandes pérdidas que duelen en serio al alma.         

Leer cuento 4 en El blog de alesurro

Tu camino prosiguió erguido hasta el cutis ornamental de un cadáver oculto.
Hasta el cielo apático hundido en su falta de luz milagrosa

Su pieza negra, clandestina,
Ve nacer mazos de rosas y plantas color tabaco
que impiden la mano del sol y el puño de un ángel
Lamentos se ciernen y me consideran ajeno a la posibilidad y espiarte

El juego impío se manifiesta más allá del río de vidrio
Vacío de alcohol y olor a botellas podridas de dar reflejo como garantía

Tu espectro de laurel quiso entrar en el plato putrefacto que sabe a muerte,
condimentar el escarceo de mar satánico donde el alma divagante suele meterse

Bañarse en la huella hostil de mi alma no es un crimen de causa perpetua;
pero su estadía termal se halla cerca de tu delito
Y se conecta con la raíz diabólica del antro manantial

El agua oscura de la santa lluvia permite liberarte de tu camino inconexo
Lleno de pieza negra y cadáveres desenfrenados
Camino sucio de tierra hirsuta que no deja desprender tu espectro de laurel

Dejé jocoso, la huella hostil de mi alma
pero elegiste el sabor a suerte del plato putrefacto
Aunque bendiga el vasto peregrinar,
Y ornamente tu sendero maltrecho

Leer Poema en El blog de alesurro

En algo coincidíamos, no todo era siempre un prólogo barato de cómo poner la mesa de las contradicciones justo a la hora en que se hace la digestión, como si fuera un entretenimiento que sólo hace hincapié en el cuerpo. Una vida cargada con plomo y aventura de sociólogo; omnisciencia sobre la pantalla; animales olfateando la vía láctea, instinto neutro convalecido y fortuna de más; más que nada, una fortuna en la manera de combinar sonrisas, en estar de acuerdo con lo tuyo y vos con lo mío.

        Coincidíamos primero en los inoportunos planos subjetivos; la hipocresía que la película nos transmitía era extremadamente insoportable. Y esa simbología barata de atar el cuello del mundo con la pobreza mental del hombre hasta degollarlo. El mundo cae y se va de la vía láctea mientras vemos un gatito con el hocico encima de un charco blanco. Después nos fuimos y charlamos, mientras nos íbamos charlábamos y también cuando ya no nos íbamos, cuando nos sentábamos en torno a una plaza media feúcha con algunas hamacas que me hacían recordar la infancia y la infancia que me hacía recordar el tiempo y el tiempo que me hacía recordar el espacio. Tanto espacio y tan poco tiempo que pasó y que hay en este momento. Todo parecía asociarse y culminar de vuelta en el dialogo. Mis pensamientos subrayaban el aspecto peyorativo de la vida y mi dialogo hacía de mí, por el contrario, una imagen más optimista, como si me subiera a un subibajas con otro yo y entre los dos lo mantuviéramos derecho en el aire.

        -Hay algo que no comprendo Lorena, uno ve todo esto; el frío, la vida, la noche, la plaza (bueno esto no se ve tanto) pero siempre con cierto grado de egoísmo que termina limitando su verdadero significado, y así entramos a sentir soledad, desprecio por algo que no se si debería provocarnos eso. Fijáte, la plaza se construyó seguramente de día como espacio diferente, natural, para que los chicos se diviertan y de noche uno la ve tan triste; además con el invierno; por Dios, como cambian las cosas y los efectos corroídos que se producen en mi interior.

        -Ahora sí que no te entiendo, vos que siempre comprendés todo...

        -Yo no comprendo nada, que decís; pero me doy cuenta de esto, que no comprendo nada, cuando estoy con vos Lorena. Ahí noto una diferencia casi metafísica, un emblema degradado en forma de alma; que se puede ser feliz siendo conciente de todo esto

        -¿De qué? Un espacio feo y frío es siempre un espacio feo y frío, por más que lo deduzcas con alguien que te gusta

        -Si, me gustás

        -A mi me gusta más el cine, estás más abrigada, tenés un lugar lindo para sentarte como si estuvieras en casa, y encima te alejás un poco de ver lo mismo. Siempre estás, o que ves lo que pensás o que ves esta realidad de mierda.

        -Pero Lorena, acabamos de salir rajando; mierda, que en ves de ver eso prefiero la realidad

        -Si si, pero igual. Junta todo el cine que viste y comparálo con toda la realidad que viste, apilálos por sensación, que me decís

        -Yo no recuerdo todo eso, te estoy hablando de esto, del presente. Una película termina y ya se transforma en recuerdo; lo que vi ayer también, las sensaciones se confunden, están todas adentro de mi cabeza, encima la mayoría de las veces me juegan en contra, no tiene sentido, yo te digo que la compañía, estar con alguien en este momento, sirve para que mañana halla acumulado otra alegría y así borrar pensamientos confusos

        -Me quedo con el cine y con vos también tarado, yo te traducía lo que me dice mi corazón al oído

        -Y yo lo que mi corazón me esconde

        -Yo te contaba siempre todo lo que me decía mi tía María José, te acordás

        -Si, al pedo, eran todas cosas vacías

        -Re contra vacías, pero el hecho de hablar, nosotros siempre hablamos y en los silencios estamos pensando algo que lo hacemos saber al rato

        -No es verdad, hay cosas que nunca te dije Lorena

        -Es difícil de creerte, a vos no te hace falta engañarme, no te conviene, vos necesitás decírmelo, sacarlo de tu mente para que le des paso como bien decís a la felicidad

        -Si, pero hay cosas que no, es alegría pura e individual, no se puede compartir

        -Bueno si, la familia, la siesta, algo que suena muy cursi contarlo

        -No Lorena, a veces siento que la salsa sobre un bello semblante es más interesante, una máscara que denota mejor los rasgos de la pasión verdadera

        -¿Qué? por eso te digo, el cine y los actores, además me lo estás diciendo o sea, me lo estás contando y decías que lo ocultabas 

        -En forma de metáfora Lorena, para que puedas comprender otra cosa, no es lo vos decís y dejálo así, ya está

        -Creí que siempre podíamos confiarnos todo

        -Yo también, pero ¿no te das cuenta que nunca coincidimos en nada Lorena?

        -Sí, me doy cuenta, eso es lo que nos mantiene unidos

        -Unidos y desunidos

        -El complemento perfecto, como ese símbolo chino

        -Somos almas incompatibles Lorena

        -Sin embargo estamos acá, ¿acaso no compartimos la misma noche? Mirá como nos cubre, parecemos hijos de una misma sombra enorme; además estamos abrazados, los cuerpos se quieren Daniel y yo te quiero todo contradictorio. Que pareces y no pareces, yo se que vos a mi no me escondiste nada nunca. La salsa y todo eso no es más que una comida que preparaste con sensaciones, poemas, ilusiones por ahí

        -Compartimos el abrazo, ¿eso es demasiado?

        -¿Te parece poco? la vida no es más que un abrazo, se busca eso, después vienen los motivos

        -El abrazo, en este momento, es la única prueba empírica que tengo de que sea de noche

        -Claro Daniel

        -Es un dato que me cae del tobogán introspectivo, o el de la plaza que se yo

        -Claro Daniel

        -Es un abrazo que lo siento en el alma, Lorena tenés razón

        -Por supuesto Daniel

        -Y ahora, ¿que hacemos?

        -Hablamos, como siempre

        -Yo nunca te oculté nada

        -Yo si Daniel

        -Entonces contámelo

        -No puedo Daniel, son cosas que las cuento a través de mi cuerpo; la oscuridad profunda de la noche me hace ver mejor las cosas

        -Te veo tan hermosa Lorena, por mas que me ocultes tu cuerpo veo la belleza emanar de tu voz, tu voz es tu cuerpo, nunca me ocultaste nada, además el abrazo, no te olvides que con esto me lo contás

        -Nos contradecimos Daniel, por eso estamos juntos. Seremos un caso particular

        -Muy particular, estamos entre la vida y el cine, solo tu vos ilumina en este momento todo lo que puedo llegar a ver, no comprendo, no recuerdo como era tu sonrisa ¿acaso importa eso? Te quiero sin forma, con el abrazo y una vos y nada más

        -Salgamos Daniel

        -Salgamos Lorena

        Se levantaron y se fueron casi arrastrándose por la fuerza de los brazos

        Caminaron hasta el alba charlando sobre cine francés, amigos y problemas con el destino; las frases, otra noche, el chocolate de menta y las fantasías humanas. Se dieron cuenta y de golpe que lo que a ellos les pasaba tenía todos los matices de una historia, o más bien las sobras de una historia que estaban en la cabeza de algún guionista interesante, aunque Lorena siempre se negaba a creer lo que decía Daniel: Una historia en la cabeza de su tía María José 

Leer Cuento 2 en El blog de alesurro

Como si estuviera en un sueño
Quise irme corriendo y no hubo solución
Como si las hojas de un cuento
Se martirizaran llenas de terror

El sol ya carecía de vida
Yo solo sentía esa compenetración
La imagen de un cuadro en movimiento
La silueta de un cuervo y su horrible expresión

Mientras que la sombra del cuervo
Comenzaba a apropiarse de mi alma y mi cuerpo
Yo solo estaba protegiendo ese triste recuerdo
De mi amado dolor

El cuervo de Poe
Pasó de visitas por mi habitación
Por los pensamientos de esta horrible mansión
Burló mis afectos bellos sin ilusión
Mis alas de cielo cerraron la función

Un sonido ensordecedor
Rompió con toda la calma con la paz que reinaba
Nunca más! Gritó el cuervo sin rencor
Sabiendo lo que pensaba, lo que yo imaginaba

El tiempo dilató mi estremecimiento
Queriendo devorarme esa parca hechizada
Nunca más! Gritaba como un juglar
Haciéndome rememorar que solo estaba sin mi amada

Ni por casualidad una gota de piedad
Caía de su frente ni de su siniestra mente
El cuervo de Poe cantó Nunca más!
De su llegada hasta su muerte

Miseria y espanto
Abordaron mi encanto y a mi espíritu que ya no era santo
Corroborando que hay mucho de ti en mí
Cuervo negro que me vez de lo alto

El cuervo de Poe
Pasó de visitas por mi habitación
Por los pensamientos de esta horrible mansión
Burló mis afectos bellos sin ilusión
Mis alas de cielo cerraron la función

Leer Canción 3 en El blog de alesurro

como boomerang recibo mi dolor y desgracia.

Roban gritos dormidos al aire de la somnífera voluntad

Debajo, el sarcófago del silencio, la bóveda de mis sentidos

Un eco se aloja viejo cerca de mi vago espíritu

Y está permitido despertar en el reverberar de los sueños

El eco es un horario puntal que llega eterno y guiado

se reposa de campana sobre la punta sorda de mi pirámide.

Desesperada, apunta directa al cielo (irán destinos)

y en su búsqueda objetiva de ira conjuga un empeño fabuloso

Ecos acosados por paredes elásticas. Jamás regresarán sin motivo

Ecos enamorados por la voz del engaño y la mentira

Afánese usted mi eco, que tanto influye en la piedad de mi vida

Aflíjase que mi suerte es el colmo de la muerte

cuando ella convive y sobrevive en mí

Ecos vuelven a mi pasado, donde ya no estoy si seré

aunque mi futuro se halla prevenido del SI GLO (sistema de intercomunicación globalizado)

Ecos que rebotan en la orquesta de mi paladar

bañan mis ojos de piedra premiada, retuercen montañas

 y me dejan atadas en la cima dos hermanas pestañas. Guío un eco corto de vista

Ecos que pecan en venir

peor aquellos que son sedentarios. Muertos viven de la soledad y la mañana

Ecos procrean mundos paralelos

y mi voz de tono excitado

retrocediendo a la gloria fértil de alzarse sobre tierra celeste con otra frecuencia

Ecos que dan por mi la antorcha

y la libertad se agita en más de un instante

Ecos de hielo caen hacia buenos y abismos aires

probando el timbre en el fuego porque la casa sonaba de frío

Llevo en mi mano una bolsa de ecos, mis recuerdos no se quieren perder

Los gritos llegaron temprano a la cima de tu corazón

Y hoy reposan en la eternidad del amor aturdido

Taimados los ecos

que el silencio nos suele dejar

Cuando en la guerra se advierte su ausencia

Y retumba su hospedaje en el rango de paz   

Leer Poema 2 en El blog de alesurro

En una sola dimensión

No podía ver todas aquellas cosas

Se moría mi ilusión

Mi solemnidad tan poco peligrosa

Yo quería hacer el bien

Yo quería ser un rey que traiga amor

Y el dolor del corazón es peor que no haya un Dios

Más si las rosas hoy se ven tan mentirosas

Escondía mi bondad

En un tan raro placard hecho de prosas

Y ese viejo paredón

Dividía mi lugar de confesión

El vuelo del moscardón

Parodiaba mi canción tan prejuiciosa

Me besaba los cien pies

Cuando Kafka hablaba de transformación

El vagón de mi conciencia se va se va

No me espera si me piensa se va se va

Era éste un terrible mes

Para recordar todas aquellas cosas

Yo viajaba en ese tren

En la sombra de una cálida pasión

El vagón pisa mi cien

Si me pongo a resolver las paradojas

Si la vida es el andén

Seguiría hasta una cómoda estación

Si tu alma va a robar

Las dos vías que llevaban la carroza

Si tu amor es un crayón

Pintaría con aquel mi corazón

En tu gran caparazón

No podía esconderte ni una rosa

No podré salir de acá

No podré tener ninguna profesión

El vagón de mi conciencia se va se va

No me espera si me piensa se va se va

Una vorágine de odio

Levantó la frialdad de mi cabeza

Es tu aroma que va al podio

Cuando suelo frecuentar un callejón

Cuando todo va a brillar

Y el vagón llegue por fin algún lugar

Me preguntaron si sabía

Cuantas vidas tiene una mariposa

Respondí que sólo un día

Les bastaba para hallar su libertad

Mientras los seres humanos

Se la pasan con cosas maravillosas

Ni una vida les alcanza

Para amar y ver que es la felicidad

El vagón de mi conciencia se va se va

No me espera si me piensa se va se va

Leer Canción 1 en El blog de alesurro