¿Por el hecho de haber pintado mi sombra de rojo?

No fue con la intención de expresar cierto tipo de ideología.

Y ya todos me delataban de ser un comunista pervertido que exagera su fanatismo hasta el punto de quererlo demostrar proyectándolo en algo que está más allá del cuerpo y del alma (lo hubiera hecho mejor en una hoja, sépanlo)

Y lo hice además sin quererlo: cuando me desangraba en la oscuridad, a causa de mil palabras cortantes que ingerí para no gritarlas todas al oído de mi pueblo

Confirmo la idea de que mi pueblo está embalsamado desde que se muestra tan entusiasmado en querer tratarme como tal, desde que me ve caminando con mi sombra roja bajo la luna estólida de agosto; pisando mis propias ideas que se volvieron un color. ¡Dicen q además me contradigo porque estoy pisando mis propias ideas!

Sería bueno que los indómitos personajes que me persiguen callaran y se dedicaran a plantear problemas de fondo (no de piso), y que las sombras puedan hablar para defenderse cuando se las ataca de esta forma, la verdad que no tengo por qué defenderla tanto aunque sea parte de mí; pero ella se volvió huraña desde que se ha manchado. Está más hermosa, sin duda, además creo que mejoró mi calidad de vida en muchas aspectos, me veo mejor estéticamente, proclive a los deseos que tenía de ser una obra artística en sí. Ellos dicen ¡comunista! y yo surrealista, ¡impresionista! Ellos dicen: propaganda política que arrastro a todas partes; yo digo: compañera cabal que me sigue indudablemente por una causa tan justa como la de ser una simple y humilde vida que anda por los caminos del planeta, que es mi país, mi barrio, mi manzana, mi cuadra, mi hogar (todo debiera desembocar en un hogar, si pudiéramos lograr que a nadie le falte uno dios, debería decir hombre mejor, responsable directo)

En defensa de mi propia sombra me impongo con la energía necesaria, pero, ¿no será una excusa esto para justificar que todos tenemos un costado subversivo después de todo?

 Nuestras sombras siempre permanecen a un costado, es cierto, costados hay por todas partes, nuestra alma tiene costados, nuestro corazón y nuestra cabeza también. La idea al fin y al cabo sería ordenar un poco todo este caos que prolijamente llamamos civilización. Me dirán que estoy acá pregonando caos y esto sería generar más aún el delirio y las contiendas. Lo único que estoy diciendo es que no existen sombras rojas, si las hay es porque han tenido algún tipo de traspié y han "caído" en la posibilidad de vestirse de otro color (siempre oscuras y góticas caminando por los suelos, ésta moda milenaria algún día las iba a cansar)

Levantemos por fin una bandera que lleve el color humano, el color de la piel que a cada uno de nosotros ha llegado para cubrirnos el espíritu. La piel es el tatuaje del alma y no creo que sea necesario poner otro con agujas y tintas para profundizar los sentimientos. Los colores han venido naturalmente con nosotros; los ojos, el pelo, la piel, los labios, los dientes ¿las sombras? las uñas, etc. (un etcétera de órganos internos bastante colorinches)

La elegancia está en ser humanos y defender nuestros derechos, nuestra comida, nuestro amor a la fantasía; todo lo que consideremos nuestro y que a la vez sea necesario para todos los demás. Esto es lo que estaría queriendo decir mi sombra colorada, porque lo que tiene encima es sangre, que también es nuestro, también es un color propio y natural, y si hace juego con nuestro intelecto mejor aún. El rojo es candente como el mejor de todos los abrigos, que es el fuego; y si el rojo fuera una idea, ésta se prendería junto a tantas otras haciendo una hermosa fogata de propuestas y más ideas en pos de una sociedad mejor y de intereses que engloben a un todo siempre con ganas de evolucionar, sentir al menos que en la escala evolutiva todavía estamos por encima de las sombras y no viceversa.

Todavía estamos nosotros, hombres y mujeres, por encima de cualquier bandera y color que nos persuada de que una causa justa pasa primero por tenerlos en las manos. Acuérdense que nuestras manos pueden servir primero para alcanzar un plato de comida, salvar a la fauna con una firma, tocar el cielo, tocar el amor, y volver a vestir a las sombras de otro color (no se tomen la modestia de ignorarlas y dejarlas al descuido, que ahí sí pueden llegar a ser peligrosas)

Estoy desesperado porque no puedo abrazarte. Mi obra toda es una inútil ofrenda a la imposibilidad de poder abrazarte, acariciarte, besarte, mirarte, oírte, sentirte, olerte, tenerte, tocarte, abrazarte, abrazarte, jugarte, molestarte, llorarte, enojarte, sonrojarte, estimularte, calentarte, enfriarte, secarte, buscarte, amarte.

            Todo termina en arte, es el consuelo del pobre hombre que pone delante suyo algo bello para sustituir a su amada, para sustituir algo que, ante la imposibilidad de tenerlo, ante la imposibilidad de olvidarte quiere que siga buscando remedio a la desesperación, a los vastos campos cercados de un alma triste y desesperada

Estoy hecho de tierra; soy el camino, algún camino, cualquier camino. Estoy esperando ser asfaltado, que me cubran para siempre

            Todavía puedo mirar las estrellas, antes de avecinarse la noche ya están ellas ocupando lugar. Los caminos del mañana ya no tienen la posibilidad de verlas cantar en la oscuridad, de verlas estimulando el silencio.

Oye como cantan! como sirven para que aprendamos a callarnos por un rato.

            ¿Podré al menos escucharlas cuando me asfalten? Me conformo con escucharlas, yo a cambio intentaré que las flores y los jazmines sigan creciendo por encima del asfalto.

            Descubro que yo también siempre tuve melodías escondidas para ofrecer, que siempre fui un fiel compañero del silencio y la profundidad etérea.

Desgracias, semillas sembradas en la tierra de mi alma. He sido creado para ser oculto, para que dos manos me cubran, me tapen. Quisiera ser acariciado por aquellas manos, quisiera que me toquen y que me miren así como soy; manos que no posean dedos prejuiciosos e insensibles que juzgan por la apariencia y por la manera de expresar lo que siento.

            No me cubran por favor, que no estoy dormido; mis ojos están tan abiertos como los cielos en verano y los autoservicios los fines de semana. No me cubran, se los pido por mis ojos, soy joven para olvidarme de que existo, soy joven y sin embargo ya me están sacando posibilidades de levantarme algún día y moverme de lo que ahora soy.

            Aprendan de la buena gente que reina en el cielo; ellos nunca taparían esos caminos de soles y estrellas fértiles; aprendan a darse cuenta que las manos solo se las han hecho para taparse la boca cuando empiezan a hablar de más

Miráme, por última vez, como mis lágrimas; como mis todos los que me hicieron sentirme que soy yo, que no soy otro o que el otro no se parece tanto al mirarme bien.

            Pero ésta quiero que sea la última vez que nos miremos, una vez más. Aunque nunca llegue a suceder, tal vez, quien sabe que ves, cuanto costará mirarte, cuanto vale mirar tan bella criatura.

            Lloran los muertos, y creo haber escuchado que lo hacen en ocaciones extremas. Aprendamos de ellos y no gastemos lágrimas a cada rato. Acostumbrados a abastecernos de lágrimas de legumbres de luces de libros de litros de libros de los otros y de aquellos que ya no están. Aquellos que están muertos esperando el momento justo para llorar, el momento justo donde tu me miras, por última vez. Mañana te lo pediré de vuelta

Las formas nos incumben destellos de miradas que caen de lo alto.

            Estímulo nocturno me dejas con sueños para usar en otro cuerpo. Dejas el cadáver por un tiempo pero no la piel; extraña criatura la piel

            Es un buen consejo el que andes con la piel bien puesta. Caminar sobre soles y pleamares descalzo. El pecho fundido; el laberinto espíritu que desemboca en dos manos iguales: La prisa del cuerpo por querer escapar.

            Lagos de ultratumbas; ojos como llovizna matutina caen sin que nadie los vea.

            Y llevaste los recreos también al sol. Cumpleaños de corazones que se parecen toda la vida, y perecen separados toda la vida, y se tocan toda la vida solo con miradas de un temporal infinito y tormentoso.

Me bajo del árbol de los sueños. Aquí no hay ramas que me cuelguen historias imprecisas (que me cuenten los pasos hasta el sol). Los pájaros y su felicidad son atenuantes; y el regreso es un pleno de verdes como el llanto risueño de las hojas.

         La diferencia está en las ramas; allí tengo ramas, y aunque sea una desventaja para mi exigencia, no encuentro menos aquí.

         Estoy en el suelo nuevamente, a veces soy raíz, a veces me pisa la mente y no puedo encontrar el suelo que me permita trepar al árbol de nuevo. Mi estado toma la forma de un saber y planctus. ¡Veo que la gente baja con el don de traerse ramas! Y en sus remeras se ve la huella de un presagio abandonado:

"El sueño parió la vida; pero se crió con la austera realidad".

         Aprendí a oler horizontes, hacerme corbatas con el vahos de abril; supuse que en la nada nadie sufre, me confundí. ¿Seremos soles de esta gran habitación? Amor y la puerta se tendrán que abrir.

         Aprendí a no verme de reflejo, ver desde la cara de un espejo; y comprender que los ojos son ajenos al cuerpo, su belleza está en lo que realmente pueden atrapar con la mirada.

Aprendí a no ser palabras, no tengo otra forma de creer en la casualidad.

 El patio de mi casa es amarillo,

también mi caballo, mi radio y mi cepillo.

Mi casa también es amarilla

también los platos, los vasos, las mandarinas y los guantes para lavar los platos.

Amarilla también es la tapa del diario, el llavero y la etiqueta que trae el vino.

Amarilla es mi guitarra, mi bandera y todo mi pueblo

exacerbado pero aún muy querido!

El revelado salió amarillo, el mate un poco también,

y el ruido del grillo me hizo acordar al amarillo.

Pero el sol y mi planta de girasol no lo son,

porque la noche nos acecha.

Pero la noche, las estrellas, la luna, el árbol, mis zapatillas y mí trastornada elegancia también son amarillas

La noche es amarilla

pero no alumbra como el indómito sol que visita el día.

Las manos frías y callosas de la noche no abastecen a mi ciudad

Ícaro podrá escapar de noche, aunque esta se vea amarilla

Porque no alumbra como el indómito sol que visita el día

Y un allegro infragante,

toma un atajo por mis oídos,

que vestidos de amarillo,

reciben la bienvenida del crepúsculo y la melodía.

   Me quiero comprar una cruz, ya tengo la V de Victoria y una colección de recuerdos: tierras con las que el pasado me sepultó.

        Aquí veo la paz; está muy oscuro como para sentirla y ya no me concede gritos para tirar al aire libre.

        Me enteré que ahora, las cruces, vienen con lamparitas hacia adentro. Antes las vendían sin luz; ¿y si uno le teme a la oscuridad? ¿Cómo van a olvidar que las flores no sustituyen al día, que de noche se parecen o son iguales?

        Es un poema bastante oscuro, lo sé; pero yo había encargado una cruz para vivir en el núcleo del sol; y sin embargo aquí estoy, viviendo sin luz, sin agua, con la paz que ya no la imagino.

        Hay dos sonidos que me mantienen con ganas de seguir acostado: el de las llaves y la vos de las propias manos al escribir; y ya compuse algo más alegre de lo que se pueda pensar, están todas en clave de sol y enchinchadas en el alma, yo prefiero una cruz artificial antes que el negro natural de la sepultura. Es muy simple; salgo, vendo las sobras con las que mi corazón se abastece, y regreso sin envidia y sobre todo, con la cruz que más me conviene.

        Me muero por vivir otra vez, y recordar que los recuerdos me sepultarán algún día.