Miráme, por última vez, como mis lágrimas; como mis todos los que me hicieron sentirme que soy yo, que no soy otro o que el otro no se parece tanto al mirarme bien.

            Pero ésta quiero que sea la última vez que nos miremos, una vez más. Aunque nunca llegue a suceder, tal vez, quien sabe que ves, cuanto costará mirarte, cuanto vale mirar tan bella criatura.

            Lloran los muertos, y creo haber escuchado que lo hacen en ocaciones extremas. Aprendamos de ellos y no gastemos lágrimas a cada rato. Acostumbrados a abastecernos de lágrimas de legumbres de luces de libros de litros de libros de los otros y de aquellos que ya no están. Aquellos que están muertos esperando el momento justo para llorar, el momento justo donde tu me miras, por última vez. Mañana te lo pediré de vuelta

Las formas nos incumben destellos de miradas que caen de lo alto.

            Estímulo nocturno me dejas con sueños para usar en otro cuerpo. Dejas el cadáver por un tiempo pero no la piel; extraña criatura la piel

            Es un buen consejo el que andes con la piel bien puesta. Caminar sobre soles y pleamares descalzo. El pecho fundido; el laberinto espíritu que desemboca en dos manos iguales: La prisa del cuerpo por querer escapar.

            Lagos de ultratumbas; ojos como llovizna matutina caen sin que nadie los vea.

            Y llevaste los recreos también al sol. Cumpleaños de corazones que se parecen toda la vida, y perecen separados toda la vida, y se tocan toda la vida solo con miradas de un temporal infinito y tormentoso.

Me bajo del árbol de los sueños. Aquí no hay ramas que me cuelguen historias imprecisas (que me cuenten los pasos hasta el sol). Los pájaros y su felicidad son atenuantes; y el regreso es un pleno de verdes como el llanto risueño de las hojas.

         La diferencia está en las ramas; allí tengo ramas, y aunque sea una desventaja para mi exigencia, no encuentro menos aquí.

         Estoy en el suelo nuevamente, a veces soy raíz, a veces me pisa la mente y no puedo encontrar el suelo que me permita trepar al árbol de nuevo. Mi estado toma la forma de un saber y planctus. ¡Veo que la gente baja con el don de traerse ramas! Y en sus remeras se ve la huella de un presagio abandonado:

"El sueño parió la vida; pero se crió con la austera realidad".

         Aprendí a oler horizontes, hacerme corbatas con el vahos de abril; supuse que en la nada nadie sufre, me confundí. ¿Seremos soles de esta gran habitación? Amor y la puerta se tendrán que abrir.

         Aprendí a no verme de reflejo, ver desde la cara de un espejo; y comprender que los ojos son ajenos al cuerpo, su belleza está en lo que realmente pueden atrapar con la mirada.

Aprendí a no ser palabras, no tengo otra forma de creer en la casualidad.

 El patio de mi casa es amarillo,

también mi caballo, mi radio y mi cepillo.

Mi casa también es amarilla

también los platos, los vasos, las mandarinas y los guantes para lavar los platos.

Amarilla también es la tapa del diario, el llavero y la etiqueta que trae el vino.

Amarilla es mi guitarra, mi bandera y todo mi pueblo

exacerbado pero aún muy querido!

El revelado salió amarillo, el mate un poco también,

y el ruido del grillo me hizo acordar al amarillo.

Pero el sol y mi planta de girasol no lo son,

porque la noche nos acecha.

Pero la noche, las estrellas, la luna, el árbol, mis zapatillas y mí trastornada elegancia también son amarillas

La noche es amarilla

pero no alumbra como el indómito sol que visita el día.

Las manos frías y callosas de la noche no abastecen a mi ciudad

Ícaro podrá escapar de noche, aunque esta se vea amarilla

Porque no alumbra como el indómito sol que visita el día

Y un allegro infragante,

toma un atajo por mis oídos,

que vestidos de amarillo,

reciben la bienvenida del crepúsculo y la melodía.

   Me quiero comprar una cruz, ya tengo la V de Victoria y una colección de recuerdos: tierras con las que el pasado me sepultó.

        Aquí veo la paz; está muy oscuro como para sentirla y ya no me concede gritos para tirar al aire libre.

        Me enteré que ahora, las cruces, vienen con lamparitas hacia adentro. Antes las vendían sin luz; ¿y si uno le teme a la oscuridad? ¿Cómo van a olvidar que las flores no sustituyen al día, que de noche se parecen o son iguales?

        Es un poema bastante oscuro, lo sé; pero yo había encargado una cruz para vivir en el núcleo del sol; y sin embargo aquí estoy, viviendo sin luz, sin agua, con la paz que ya no la imagino.

        Hay dos sonidos que me mantienen con ganas de seguir acostado: el de las llaves y la vos de las propias manos al escribir; y ya compuse algo más alegre de lo que se pueda pensar, están todas en clave de sol y enchinchadas en el alma, yo prefiero una cruz artificial antes que el negro natural de la sepultura. Es muy simple; salgo, vendo las sobras con las que mi corazón se abastece, y regreso sin envidia y sobre todo, con la cruz que más me conviene.

        Me muero por vivir otra vez, y recordar que los recuerdos me sepultarán algún día.

 La noche palpitante, entre el amor y la sombra de humo

¿Hacia quien viene el preferido, por si fuera de madrugada?

Como insiste el rocío a la mañana

Enfrente una rareza de sentidos con ojos que vinieron de más

En la enfermedad de los Galápagos y la misa pasada de copas

¿Habré sido la analogía perfecta; fricción entre la obviedad por el Oh!?

Una escala en rojo pequeño, sube al mástil por el infierno que le sobra lugares para dormir en paz

Es en eso que me confundo, porque la llave abre pero la pena se cierra con clamor

Me encierro en el círculo de la rutina y el proverbio. A veces recuerdo la noche, como la galera del mago y se me aparece, solo sin mirar, aquel horario perdido bastante ayer.

Y en el bolsillo, el amor (una bandera de pañuelo),

para no llevarlo a la vista de todos

 A juzgar por el color, su capacidad aún lo siente en el pálido membrillo de la cobardía

Emprende un juego con refugio y escobas de dados

El comodín es incapaz de ayudar en su huída preparatoria

Se besa el tablero y rompe en pedacitos la mejor carta olvidada en los dedos de su cabeza

Atraviesa los mares desnivelados, encima las orillas instigan ser profundas a fuerza de pulmón de piedra

Una reveladora nota, que proviene del setenta. Tiene unas alas escondidas detrás del carburador

Y devuelve los centavos porque la entrada al cielo es gratuita, por ahora...

Y avanza, por el aroma. Los cueros afinados con el oído del sol. El sombrero lo ayuda a distinguir, que hay algo llamado ser noche.

Se puede ver que allá viene, en su palacio con ruedas de jardines. En su duplex formado de a dos cartas repetidas en la misma jugada.

La manera de haber ganado, comprando los ojos con poca migaja; números extraviados en la letra que evapora el presente, en la blanca gaviota chusma que lo arrima a la orilla más profunda de juego en estado de paraíso

 Pise mi secreto para esconderlo de los que buscan alguna moneda.

Me quede parado varios tiempos, mientras acariciaba el tupido brillante, soez

Probé con la mente de mis pies, todos afuera. Además entro la voz con la puerta cerrada, no hacía falta la piedad del cuerpo retocado

Un coro profeta auspiciaba la gaseosa; beber en el secreto, en el dormitorio que duerme

Había niños que preferían saber más sobre el pasado. Los quien preguntaban cuando vienen

Y los que vienen responden con preguntas que llevan la gloria y el significado de las ensaladas

Por un invitado me olvide como llegar a la fiesta,

como entonar una melodía pegada al televisor menos propagandas igual:

                                        "inocente promesa en el salón de un asilo".

Así fui siendo estado, entrevista e informe para resaltar el coraje de los inválidos más valientes

En el redacto, la querella y la granada de mano,

los cuerpos reclamaban el secreto y mis pies ya no alcanzaban a cubrirlos

Sería capaz en hallar una seriedad, del palacio una moneda, la luz infinita tensada a la broma

Sería capaz de llevarlo a la mano, al hombro que el loro pagó como alquiler una semana.