En algo coincidíamos, no todo era siempre un prólogo barato de cómo poner la mesa de las contradicciones justo a la hora en que se hace la digestión, como si fuera un entretenimiento que sólo hace hincapié en el cuerpo. Una vida cargada con plomo y aventura de sociólogo; omnisciencia sobre la pantalla; animales olfateando la vía láctea, instinto neutro convalecido y fortuna de más; más que nada, una fortuna en la manera de combinar sonrisas, en estar de acuerdo con lo tuyo y vos con lo mío.

        Coincidíamos primero en los inoportunos planos subjetivos; la hipocresía que la película nos transmitía era extremadamente insoportable. Y esa simbología barata de atar el cuello del mundo con la pobreza mental del hombre hasta degollarlo. El mundo cae y se va de la vía láctea mientras vemos un gatito con el hocico encima de un charco blanco. Después nos fuimos y charlamos, mientras nos íbamos charlábamos y también cuando ya no nos íbamos, cuando nos sentábamos en torno a una plaza media feúcha con algunas hamacas que me hacían recordar la infancia y la infancia que me hacía recordar el tiempo y el tiempo que me hacía recordar el espacio. Tanto espacio y tan poco tiempo que pasó y que hay en este momento. Todo parecía asociarse y culminar de vuelta en el dialogo. Mis pensamientos subrayaban el aspecto peyorativo de la vida y mi dialogo hacía de mí, por el contrario, una imagen más optimista, como si me subiera a un subibajas con otro yo y entre los dos lo mantuviéramos derecho en el aire.

        -Hay algo que no comprendo Lorena, uno ve todo esto; el frío, la vida, la noche, la plaza (bueno esto no se ve tanto) pero siempre con cierto grado de egoísmo que termina limitando su verdadero significado, y así entramos a sentir soledad, desprecio por algo que no se si debería provocarnos eso. Fijáte, la plaza se construyó seguramente de día como espacio diferente, natural, para que los chicos se diviertan y de noche uno la ve tan triste; además con el invierno; por Dios, como cambian las cosas y los efectos corroídos que se producen en mi interior.

        -Ahora sí que no te entiendo, vos que siempre comprendés todo...

        -Yo no comprendo nada, que decís; pero me doy cuenta de esto, que no comprendo nada, cuando estoy con vos Lorena. Ahí noto una diferencia casi metafísica, un emblema degradado en forma de alma; que se puede ser feliz siendo conciente de todo esto

        -¿De qué? Un espacio feo y frío es siempre un espacio feo y frío, por más que lo deduzcas con alguien que te gusta

        -Si, me gustás

        -A mi me gusta más el cine, estás más abrigada, tenés un lugar lindo para sentarte como si estuvieras en casa, y encima te alejás un poco de ver lo mismo. Siempre estás, o que ves lo que pensás o que ves esta realidad de mierda.

        -Pero Lorena, acabamos de salir rajando; mierda, que en ves de ver eso prefiero la realidad

        -Si si, pero igual. Junta todo el cine que viste y comparálo con toda la realidad que viste, apilálos por sensación, que me decís

        -Yo no recuerdo todo eso, te estoy hablando de esto, del presente. Una película termina y ya se transforma en recuerdo; lo que vi ayer también, las sensaciones se confunden, están todas adentro de mi cabeza, encima la mayoría de las veces me juegan en contra, no tiene sentido, yo te digo que la compañía, estar con alguien en este momento, sirve para que mañana halla acumulado otra alegría y así borrar pensamientos confusos

        -Me quedo con el cine y con vos también tarado, yo te traducía lo que me dice mi corazón al oído

        -Y yo lo que mi corazón me esconde

        -Yo te contaba siempre todo lo que me decía mi tía María José, te acordás

        -Si, al pedo, eran todas cosas vacías

        -Re contra vacías, pero el hecho de hablar, nosotros siempre hablamos y en los silencios estamos pensando algo que lo hacemos saber al rato

        -No es verdad, hay cosas que nunca te dije Lorena

        -Es difícil de creerte, a vos no te hace falta engañarme, no te conviene, vos necesitás decírmelo, sacarlo de tu mente para que le des paso como bien decís a la felicidad

        -Si, pero hay cosas que no, es alegría pura e individual, no se puede compartir

        -Bueno si, la familia, la siesta, algo que suena muy cursi contarlo

        -No Lorena, a veces siento que la salsa sobre un bello semblante es más interesante, una máscara que denota mejor los rasgos de la pasión verdadera

        -¿Qué? por eso te digo, el cine y los actores, además me lo estás diciendo o sea, me lo estás contando y decías que lo ocultabas 

        -En forma de metáfora Lorena, para que puedas comprender otra cosa, no es lo vos decís y dejálo así, ya está

        -Creí que siempre podíamos confiarnos todo

        -Yo también, pero ¿no te das cuenta que nunca coincidimos en nada Lorena?

        -Sí, me doy cuenta, eso es lo que nos mantiene unidos

        -Unidos y desunidos

        -El complemento perfecto, como ese símbolo chino

        -Somos almas incompatibles Lorena

        -Sin embargo estamos acá, ¿acaso no compartimos la misma noche? Mirá como nos cubre, parecemos hijos de una misma sombra enorme; además estamos abrazados, los cuerpos se quieren Daniel y yo te quiero todo contradictorio. Que pareces y no pareces, yo se que vos a mi no me escondiste nada nunca. La salsa y todo eso no es más que una comida que preparaste con sensaciones, poemas, ilusiones por ahí

        -Compartimos el abrazo, ¿eso es demasiado?

        -¿Te parece poco? la vida no es más que un abrazo, se busca eso, después vienen los motivos

        -El abrazo, en este momento, es la única prueba empírica que tengo de que sea de noche

        -Claro Daniel

        -Es un dato que me cae del tobogán introspectivo, o el de la plaza que se yo

        -Claro Daniel

        -Es un abrazo que lo siento en el alma, Lorena tenés razón

        -Por supuesto Daniel

        -Y ahora, ¿que hacemos?

        -Hablamos, como siempre

        -Yo nunca te oculté nada

        -Yo si Daniel

        -Entonces contámelo

        -No puedo Daniel, son cosas que las cuento a través de mi cuerpo; la oscuridad profunda de la noche me hace ver mejor las cosas

        -Te veo tan hermosa Lorena, por mas que me ocultes tu cuerpo veo la belleza emanar de tu voz, tu voz es tu cuerpo, nunca me ocultaste nada, además el abrazo, no te olvides que con esto me lo contás

        -Nos contradecimos Daniel, por eso estamos juntos. Seremos un caso particular

        -Muy particular, estamos entre la vida y el cine, solo tu vos ilumina en este momento todo lo que puedo llegar a ver, no comprendo, no recuerdo como era tu sonrisa ¿acaso importa eso? Te quiero sin forma, con el abrazo y una vos y nada más

        -Salgamos Daniel

        -Salgamos Lorena

        Se levantaron y se fueron casi arrastrándose por la fuerza de los brazos

        Caminaron hasta el alba charlando sobre cine francés, amigos y problemas con el destino; las frases, otra noche, el chocolate de menta y las fantasías humanas. Se dieron cuenta y de golpe que lo que a ellos les pasaba tenía todos los matices de una historia, o más bien las sobras de una historia que estaban en la cabeza de algún guionista interesante, aunque Lorena siempre se negaba a creer lo que decía Daniel: Una historia en la cabeza de su tía María José 

No hay sistema más corrosivo que envíe mi vos

como boomerang recibo mi dolor y desgracia.

Roban gritos dormidos al aire de la somnífera voluntad

Debajo, el sarcófago del silencio, la bóveda de mis sentidos

Un eco se aloja viejo cerca de mi vago espíritu

Y está permitido despertar en el reverberar de los sueños

El eco es un horario puntal que llega eterno y guiado

se reposa de campana sobre la punta sorda de mi pirámide.

Desesperada, apunta directa al cielo (irán destinos)

y en su búsqueda objetiva de ira conjuga un empeño fabuloso

Ecos acosados por paredes elásticas. Jamás regresarán sin motivo

Ecos enamorados por la voz del engaño y la mentira

Afánese usted mi eco, que tanto influye en la piedad de mi vida

Aflíjase que mi suerte es el colmo de la muerte

cuando ella convive y sobrevive en mí

Ecos vuelven a mi pasado, donde ya no estoy si seré

aunque mi futuro se halla prevenido del SI GLO (sistema de intercomunicación globalizado)

Ecos que rebotan en la orquesta de mi paladar

bañan mis ojos de piedra premiada, retuercen montañas

 y me dejan atadas en la cima dos hermanas pestañas. Guío un eco corto de vista

Ecos que pecan en venir

peor aquellos que son sedentarios. Muertos viven de la soledad y la mañana

Ecos procrean mundos paralelos

y mi voz de tono excitado

retrocediendo a la gloria fértil de alzarse sobre tierra celeste con otra frecuencia

Ecos que dan por mi la antorcha

y la libertad se agita en más de un instante

Ecos de hielo caen hacia buenos y abismos aires

probando el timbre en el fuego porque la casa sonaba de frío

Llevo en mi mano una bolsa de ecos, mis recuerdos no se quieren perder

Los gritos llegaron temprano a la cima de tu corazón

Y hoy reposan en la eternidad del amor aturdido

Taimados los ecos

que el silencio nos suele dejar

Cuando en la guerra se advierte su ausencia

Y retumba su hospedaje en el rango de paz   

El vagón de mi conciencia

 

En una sola dimensión

No podía ver todas aquellas cosas

Se moría mi ilusión

Mi solemnidad tan poco peligrosa

 

Yo quería hacer el bien

Yo quería ser un rey que traiga amor

Y el dolor del corazón es peor que no haya un Dios

Más si las rosas hoy se ven tan mentirosas

 

Escondía mi bondad

En un tan raro placard hecho de prosas

Y ese viejo paredón

Dividía mi lugar de confesión

 

El vuelo del moscardón

Parodiaba mi canción tan prejuiciosa

Me besaba los cien pies

Cuando Kafka hablaba de transformación

 

El vagón de mi conciencia se va se va

No me espera si me piensa se va se va

 

Era éste un terrible mes

Para recordar todas aquellas cosas

Yo viajaba en ese tren

En la sombra de una cálida pasión

 

El vagón pisa mi cien

Si me pongo a resolver las paradojas

Si la vida es el andén

Seguiría hasta una cómoda estación

 

Si tu alma va a robar

Las dos vías que llevaban la carroza

Si tu amor es un crayón

Pintaría con aquel mi corazón

 

En tu gran caparazón

No podía esconderte ni una rosa

No podré salir de acá

No podré tener ninguna profesión

 

El vagón de mi conciencia se va se va

No me espera si me piensa se va se va

Una vorágine de odio

Levantó la frialdad de mi cabeza

Es tu aroma que va al podio

Cuando suelo frecuentar un callejón

 

Cuando todo va a brillar

Y el vagón llegue por fin algún lugar

 

Me preguntaron si sabía

Cuantas vidas tiene una mariposa

Respondí que sólo un día

Les bastaba para hallar su libertad

 

Mientras los seres humanos

Se la pasan con cosas maravillosas

Ni una vida les alcanza

Para amar y ver que es la felicidad

 

El vagón de mi conciencia se va se va

No me espera si me piensa se va se va

El desinterés actualizado que se descarta a solo pasos de la adoración más pura. Es inevitable su magia divina. Es cierto que hubo años en los que nadie se dio por aludido pero esta vez a lo que voy, o lo que llego a decir en el hacer el ayer; se descarta haciendo el papel del anochecer sobre una escena compacta.

         El personaje falta a la cita que en realidad es un destino por hoy. Porque mañana se pone cualquier otra cosa en los ojos para no mirar lo que pueda llegar a ponerse delante suyo.

         Más tarde sale anonadado, olvidando también a la mujer nieve y a la niña que ya no es tan niña; y eso te das cuenta (que no es tan niña) porque le ofrecen el papel de la flor. Además ésta niña es muy desatenta, sobre todo cuando experimenta la realidad misma que tan efímera le parece debido a que ahí crece y no le queda ninguna opción para ser artificial, el agua la va dejando grande; pero cuando actúa se hace la grande y eso le fascina. Ahora que se va el personaje, ella se deprime y se seca hasta en los ensayos. Sin embargo sigue creciendo porque deja pasar las lágrimas ante los horarios que duran incluyendo la función. Desatenta la termina y se va sin pasar por el vestuario. La noche está fría aunque es nada más que por el momento porque el día pronto va a llegar. Para ella será lo mismo.

         La flor, alegoría según donde crezca y alabanza obedece predicando una pronta cicatriz que se le abrirá en el pétalo de su cuerpo que sigue siendo parte todavía de su cuerpo hasta llegar a su casa y la madre le saque la flor para lavarla y tenderla en la mañana que también tiene función. Y si el personaje sigue faltando no la seques le dice, quiero ser una flor triste y mojada, desarrollar la obra en cinco posiciones nuevas donde me voy de pique al suelo y me entierro y si llaman que viene el personaje ya será tarde. Nos veremos en la raíz, y si el desinterés persiste, la inmortalidad pensaré que se hizo para vivir de más. Me quedo plantada y viendo que la nieve pasa de izquierda a derecha y nadie la ve aunque igual le pagan, igual, igual, igual se va contenta a su casa donde la recibe el marido con un abrazo que los deja bastante fríos puesto que dura unos cuantos minutos pero que sin embargo en el fondo, en el núcleo del abrazo se genera un grado de felicidad que ocupa una parte mayor y la víspera de cuando ellos ya no tengan existencia. La felicidad entonces quedará sola, esperando para hacerles compañía a personas nuevas y propietarias de esa humilde casita.

         Es la flor la última en enterarse que está volviendo el personaje, tarde pero viene, la obra todavía no lo precisa y es la flor una protagonista primordial hasta que regrese, ¡flor de responsabilidad!; ya regresa, ya regresa le gritan, y ella plantada parece importarle poco hasta que se riega en lágrimas hirsutas y el hombre con el secador de piso (que es el personaje) que no viene que no aparece para limpiar esa carita de nena con piel de muñeca nueva. Y la magia divina se estanca en adoraciones impuras que le dan la espalda al rayo más creíble del sol. Pero se da cuenta la flor que ahora también le gusta el anochecer; lo ve apuesto o le ve algo que antes no se lo encontraba. Quizá fue el acercamiento porque suele acercase a menudo a las mujeres cuando no tiene nada que hacer. Aparece en un acto y nada más y se sienta libre, es cierto que cobra menos pero más aún que conquista corazones por doquier.

         El anochecer se fue acercando al caer el sol y ella lo vio diferente, un galán que estaba por desaparecer y se lo dijo; el anochecer le secó con su pañuelo blanco de luna todas esas lágrimas que impedían verle sus ojos brillosos. Le dijo que era necesario que se quedara con ellos, con los ojos, porque ya no tenía ninguna estrella, todas habían huido, fuera por diversión, distinción o divorcio y cuando la flor oía todas esas cosas el personaje se acercaba cada vez más al proscenio pero se alejaba con estrépito de los póstumos recuerdos que alojaba ella bajo la piel del estigma.

         Cuando lo vio, él no la vio porque seguía vendado, anonadado, olvidando sus amoríos y la gente que pasaba por sus sueños. Pero al anochecer lo vio y lo vio justo. Y recordó en ese instante que no la podía olvidar, que por más que se dejara los ojos vendados, ella estaba en la escena haciendo un papel ridículo (¡flor de mujer!) y cuando se miraba él mismo se daba cuenta, ¿quien no hacía un papel de ridículo?, ¿quien adivinaba el secreto para llegar a aquella luz de la que le gustaba hablar a Platón? Después abrió el oído para escuchar que la ficción se había encamado con la realidad y él tenía que decir su parte en la obra; la mujer nieve abrió el diálogo pero lo suyo no era diálogo sino el designio de un final morboso que acusaba a toda la sala de un asesinato calculado para que después pudieran irse a sus casas dejando el aplauso dichoso en la conciencia de los actores; para los maquilladores, para los de atrás y los que escribían lo mejor que podían, responsables en dejar satisfechos a todos aquellos que iban a reflexionar y recibir una recompensa por lo que no lograban hacer en sus vidas.

         El personaje gritó: ¡Es la flor! cuando todos atónitos esperaban saber quien había sido responsable de tan terrible juego de desengaños y sospechas elocuentes.

          ¡Es la flor! volvió a decir inoportunamente, porque el telón inteligente ya había bajado dejando las discusiones para otra función, otra obra donde se tenga por objeto intensificar las infidelidades entre los hombres y las mujeres.

No todos somos artistas; pero todos somos arte en sí
Porque Algo, o Dios (que en definitiva son dos buenos compinches) puso en cada uno de nuestros museos
su obra cumbre que es el alma

Aunque algunos la consideren, otros no
Y otros aseguren que es ésta su peor obra jamás inventada
En cualquiera de los casos, pues no hay crítica ni esplendor
Si la obra no es contemplada por los ojos del amor

El artista detesta el alma, en ocasiones
Desea arrojar su vida por la ventana del mundo
Y quedarse solo en la habitación de la muerte y la soledad
Así es como crea su propia obra cumbre
Cuando defenestra la idea "creación ajena"
De existir por la memoria de otro
Se libera hasta de las críticas que el amor mismo desarrollaba

El artista se vanagloria, en ocasiones, por el alma que posee dentro
Desea expresar el arte de su vida en compañía de su creador
Su complexión estalla en palabras, imágenes, sonidos, movimientos
Y así, esta sustancia metafísica y media viscosa (algunos hasta llegan a afirmar que el alma es como una ¡gelatina gigante!) no solo cuelga en el centro cultural de su espíritu,
sino que alberga además en todos los corazones que razonan el vivir
Como la invitación a un templo jocoso, de pasión desorbitante

Todos aceptan la ceremonia, en fin, los que entienden y los que creen entender 
Los niños envejecen, los adultos lloran
Y los instrumentos pronuncian, en su latir,
melodías alegres. Suenan victorias y soliloquios de regocijo por cada día que acontece

Hay seres malos
Que su museo en caverna se transforma
Y su alma se pierde de vista en el inextricable panorama de la oscuridad

Y hay seres buenos,
su museo es un prestigioso centro cultural
Y la misericordia que sus almas imploran,
Induce a pensar en que el ojo sea el mundo
Y el amor, una alegoría para explicar que el corazón se dilata
Y profesar la bondad como algo más que un simple barrilete perdido en el cielo de los sustantivos